屋子的灯，今晚又没关。

余野站在门口，钥匙插了一半，没转。

他看着那盏忽明忽暗的老灯泡，像看着某种顽固的记忆——不愿熄、不肯退、不知疲倦地亮着。

风从院子吹过，门铃轻轻响一声，像是在确认：有人回来了吗？

桌上四个杯子整整齐齐，尘埃在灯光下斑斓地飘着，像时间结出的花粉。

他把外套搭在椅背上，走过去，伸手关灯。

——啪。

灯灭的瞬间，他听见某个极轻的声音从屋子深处传来。

“……等你很久了。”

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